Дорогие Друзья. Есть вещи, о которых трудно писать. Нет, неправильно написал. Не трудно, а очень трудно. Скажу больше, не являясь мастером слова, очень трудно переложить на бумагу вещи, которые надо пропускать через сердце и душу. Да и сомневаюсь, что и многие из великих смогли бы это сделать…
Когда я писал Путёвые заметки. Любите ли вы джонджоли так, как люблю я? Часть вторая, то немного слукавил. Упомянул вскользь о встрече на сочинском рынке с Мананой, и пообещал, что напишу о встрече с ней отдельно. Ну, не хотелось об этом писать, вот и решил, что со временем забудется… Зря думал.
Как то один знакомый, желая видимо позлить меня, очень так с издёвкой спросил. Ты вот пишешь всякую ерунду, но хоть один человек её читает? Не стал я ему ничего отвечать. Читают. И если даже читает хоть один человек, то я буду писать…
Стремительно набирает обороты социальная сеть Facebook, получил сообщение от одного безусловно неравнодушного человека. Пишет, что не может прочитать о Манане. Поверите, мне очень стало неловко. Как объяснить в коротком сообщении, что эту тему долгое время не хотелось затрагивать, и надеялся, что не затрону её и в дальнейшем.
Я уже писал, что первое, что бросилось в глаза при виде этой женщины были прекрасные глаза. Выскажу, может быть неправильную, не хорошую мысль, но они не были бы такими прекрасными, если бы не испытания выпавшие на её долю. Манана из той породы женщин, которых испытания закаляют. Столько доброты было в её грустных глазах…Видели бы вы с каким достоинством она держалась. Да, на рынке, да беженка, да не всё хорошо…
Держу чурчхелы в руках, а отойти не могу… Ну не идут ноги, хотя и пауза уже затягивается. И тогда я заговорил с ней на грузинском. Супруга стояла рядом и слушала. Манана как будто ожидала, что я задержусь или ей необходимо было просто поговорить … Предложила присесть на пластмассовый ящик, который поверьте в тот момент был лучше самого навороченного кресла. Сел и слушаю.
Обычная судьба. Вернее не обычная, а типичная судьба женщины, которая потеряла всё. Муж погиб. Дом, в который можно было бы вернуться, отсутствует. Вот написал отсутствует, а ведь он не отсутствует, а не существует. Его нет. Нет физически. Когда она сказала, что дома нет, то я не стал переспрашивать о деталях. И так стало понятно, что он разрушен.
Расказывала о людях, которых уже нет на земле. Причём называла их всех по именам, и ни разу я не услышал о национальности… Только по именам было понятно, что это грузины, абхазы, армяне, греки, русские…Многое знал, но на многое открылись глаза. Замуж так и не вышла. Почему? Надо было послушать, как она рассказывала о своём муже…
Так и живут. Рынок, это то, что даёт возможность сводить концы с концами. Полчаса пролетело. Супруга также стояла рядом. Ничего не изменилось, разве что глаза у неё стали влажными. Наверное, соринка попала. Прощаясь, спросил у Мананы, можно ли обо всём этом написать. Лишнее всё это, да и зачем. Нет, не надо. Причём это было сказано так, что до сих пор помню…
Живёт ли она с надеждой на возвращение домой? Красиво бы читалось, если бы написал, что да, живёт. Но… Может быть сердцем она и хочет вернуться, но разум говорит совсем другое. Вернуться куда? Даже если будет новый дом, это будет всё равно другой дом. Вот так и живёт эта светлая женщина. Живёт не ,,за,, а ,,вопреки,,. Пусть у неё всё будет хорошо. Нет, опять неправильно написал. Пусть у таких как она, будет всё хорошо.
Я уже фильм упоминал фильм ,,Отец Солдата,,. Помните, как старый солдат в блистательном исполнении Серго Закариадзе разговаривал с лозой. И вот что подумалось. Может если бы таких людей, как этот солдат было бы побольше, может и не было бы столько горя и бед…
Вот и всё, что хотелось сказать.
Не прощаюсь. Берегите себя.
Июнь 2011 год
Вы можете присоединиться ко мне в социальных сетях
Вернуться в раздел Gorg.Наша Жизнь
